Parfois, c’est le matin à Aix-Noulette.
Parfois, c’est le matin à Cuinchy.
Parfois, c’est le matin à Givenchy-les-La-Bassée.
Parfois, c’est le matin à Barlin.
Parfois, c’est le matin à Grenay.
Parfois, c’est le matin à Bouvigny-Boyeffles.
Parfois, c’est le matin à Courcelles-les-Lens.
Tout est sublime. Les animaux sont heureux.
Les faisans.
Les lièvres
Et les perdrix, les lapins, les chevreuils – en famille ou
solitaires.
Dans huit jours, ces magnifiques êtres innocents ne seront peut-être plus en vie parce que des gros tas de merde en gilet orange leur auront tiré dessus pour leur loisir (qu’ils s’entre-tuent). Je ne sais pas si je continuerai de rouler tôt le matin à la campagne quand elle résonnera de la barbarie propre à notre espèce et que je ne pourrai plus feindre de l’ignorer. Plus que huit jours ! comme disent les affiches de dernières démarques. Plus que huit jours avant la fin du paradis.