Dans le double decker bus à destination de St Pancras, ma cuisse contre celle de la constellation Valentina, sa main dans la mienne. La dernière fois que j’ai pris un Eurostar Londres-Lille, il y a presque quatre ans, c’était le surlendemain de ma rencontre avec elle à Cambridge (I <3 CBDG) et aujourd’hui elle est auprès de moi et je sais que je reviendrai vite et souvent avec une joie tranquille et confiante.

Je n’ai aucune photo de Londres. J’étais sur une autre planète, ce week-end, celle qui se dessinait entre mes grandes mains calleuses et ses magnifiques petites mains virtuoses, incroyables, folles ; je n’ai pas sorti mon appareil de mon sac. Alors voici des photos prises ce matin alors que je courais sur mon territoire pour la première fois depuis deux semaines : un lever de soleil brumeux,

un soleil industriel,

des reliefs quasi alpins,

des couleurs tendres à fendre le cœur, s’il n’était si joyeux.

J’y suis retournée ce matin, la lumière était si différente que les lieux aussi, les topographies nettement dessinées. J’avais très envie de monter, d’aller rechercher au sommet les émotions d’hier, mais j’avais d’autres projets, d’ailleurs ce sera d’autant plus exaltant quand je pourrai y revenir dans quinze jours, après Regnéville et Londres. J’irai attendre le soleil là-haut, oui, voilà ce que je ferai.

Le programme d’aujourd’hui était de visiter enfin le minuscule terril 104 (de ces terrils talus comme je les appelle), sis à Billy-Montigny ; il a été partiellement exploité, de sorte qu’il n’en reste que la base. Mais, je l’ai déjà souvent dit, les terrils sont des lieux étranges, bien plus complexes qu’ils ne le paraissent, et j’avais tout de même affaire à 15 hectares de paysages variés, ici lunaire, là boisé, là toundra.

Il est encore assez haut pour surplomber le chemin de Rouvroy que j’aime emprunter pour voir le soleil se lever, au milieu des champs.

Assez vaste pour avoir un petit lac, sur lequel vit une famille de canards (la photo est trop petite pour qu’on les voie).

Partout les lapins filent, les re-pees vocalisent, les piverts émettent leurs bruits de ressorts dans les bouleaux verruqueux. Quelques bruits me font un peu peur, particulièrement dans les parties boisées ; c’est souvent comme ça, les premières fois, on ne sait pas qui traîne là. Ensuite on prend confiance et on rit de soi-même : tu avais peur de quoi ?

Dans les relations humaines, c’est souvent l’inverse qui se produit mais pas toujours alors à chaque fois j’y crois.

Ce matin, j’ai voulu être une super héroïne pour elle. Pour qu’elle me dise ce qu’elle m’a dit puisque le super a pris. Je n’avais vraiment pas prévu de courir 23 km, je voulais juste prendre la brume dans les cheveux mais quand elle m’a dit buongiorno j’ai eu envie de lui envoyer des images qu’on ne voit pas à Londres et j’ai poussé jusqu’aux 101-84 d’Hénin-Beaumont et de Rouvroy. Arrivée au pied du 84, j’ai été irrésistiblement attirée par les cimes encore une fois – c’est décidément l’effet qu’elle me fait, l’ascension – alors j’ai grimpé, plutôt que de faire le tour par le 101, j’étais surprise que ce soit si facile.

Je lui ai dit que je grimpais. Et j’ai commencé pour elle un reportage en direct depuis le lieu le plus désert qu’on ait jamais vu.

Désert d’humains mais pas de lapins – on voit la silhouette d’un de mes potes dans le buisson à mi-pente.

J’ai dépassé les églises, poursuivi jusqu’au sommet.

Je lui ai dit de me rejoindre on top of my world et elle a dit qu’elle y était, je ne le voyais pas ? Les fumerolles se mêlaient à la brume, je me suis attardée, je me sentais bien là, je me suis assise, un peu, peut-être une minute, voire deux, pour prendre des photos et lui parler. J’ai eu très envie de m’installer un peu sur ce tout petit cercle de schiste chaud, comme dans un bureau – un jour je le ferai, avec un vrai appareil, un carnet, peut-être du thé. (Comme si m’asseoir était dans mes cordes.)

Oui, on est bien, là-haut, c’est tranquille. Je viendrai observer les étoiles filantes et boire du bon vin là-haut un soir d’été, entendre les bruits de la ville monter doucement jusqu’à moi, et peut-être qu’elle sera là ou peut-être pas. De toute façon, il y aura les lapins.

Elle me demande d’être l’amour de sa vie, qu’on en finisse avec cette quête absurde ; moi, je n’ai rien d’autre de prévu. Je veux ce que dit la chanson, a lover who will never leave. Dans un monde où on bombarde des centrales nucléaires, je veux trouver celle qui ne partira jamais. Je serais ravie que ce soit elle. J’aime sa voix légèrement voilée qui murmure Pazienza dans mon oreille, ses intonations quand elle s’essaie au français, sa façon de m’appeler Madame, son rire embarrassé d’enfant pris en faute. Elle dit qu’elle aime vieillir, elle dit « I like the idea of decaying gracefully », je serais tombée amoureuse de cette phrase si je ne l’avais été d’elle toute entière.

Je descends les pentes en courant à toutes jambes, jamais couru si vite, mes bras volent comme les pans d’une écharpe dans le vent, je bondis, je bondis loin, ma course comme un solo de Valentina, parfois doux, parfois fou, mon pouls pareil.

Personne personne nulle part personne que nous à savoir moi avec elle dedans, sous forme d’une chaleur qui circule dans mes veines. Puis retour dans le monde hors de ce paysage lunaire.

Je ne trouve pas de mots réconfortants pour ces chameaux arrachés à leur habitat, exploités, séquestrés pour le loisir d’humains moins beaux qu’eux – on voit de quelle beauté je parle.

Plus loin, quelqu’un a mal fini la soirée.

Ce matin, pour la première fois depuis six mois, je suis retournée dans un de mes arrière-mondes préférés, une friche de Harnes où la chasse est autorisée tous les jours pendant la saison ; c’est au point qu’il est interdit d’y pénétrer pendant cette période : pour que des dégénérés puissent tirer sur des lapins, des faisans et des renards. Le maire doit être un chasseur, à moins qu’il ne fasse des cadeaux à ses électeurs. Il restait des douilles ce matin, que les premiers écologistes de France n’ont pas ramassées. Ils n’ont pas non plus profité de leur résidence sur ce site pour prélever (comme ils disent) ce zèbre que j’y ai toujours vu.

Les lapins étaient nombreux ce matin, de même que les faisans, les perdrix. J’ai emprunté le cavalier qui longe le terril 93 de Harnes et cédé à l’appel des cimes. On y accède par ce genre de chemin.

Il est facile de gravir 93.

D’en descendre aussi, moins de retrouver un chemin praticable pour quitter son périmètre immédiat. Pas mal de ronces et de bourbiers font office d’impasses.

Le soleil s’est levé,

la femme qui me rend heureuse m’a dit buongiorno alors que je prenais cette photo et j’ai vécu ma deuxième ascension du jour, twice high already before 8am oui. La végétation commence à darder ses couleurs.

Quand j’ai regagné la civilisation, le soleil continuait de s’étirer auprès de 93, gorgeant les fleurs délicates de parfums spasmodiques.

J’étais en manque de mes paysages alors cet après-midi j’ai tout laissé en plan, tout mon secrétariat qui mange mon temps d’écriture et m’empêche de me concentrer, planté là mon devoir pour sauter sur mon vélo. Je ne pensais pas aller très loin, j’ai dormi une dizaine d’heures cette semaine à cause de this woman who keeps me awake at night (pour la citer) mais j’étais tellement heureuse au soleil, en mouvement, la chasse fermée, j’avais tellement l’impression de retrouver la liberté que j’ai fini par arriver à Douai. Les cerisiers en fleurs, les oiseaux d’eau en fête, les péniches en file, tout cela me réjouissait tellement. Les rares personnes que je croisais me souriaient ; pour la première fois, un marinier m’a fait signe et j’ai agité la main en retour comme si nous étions de vieilles connaissances. J’ai roulé 53 km en tirant sur mon heure de sommeil d’hier comme sur un élastique et souri parce que mon Italienne de Londres m’appelle crazy cat pour me taquiner quand elle se demande comment je tiens encore debout, j’aime tant qu’elle me taquine, j’ai mangé un excellent chausson aux pommes de Lauwin-Planque en pédalant, le ciel s’est couvert, le soleil bataillait sec, plantait ses faisceaux dans la masse nébuleuse, tout était beau sans mélancolie sauf

à Fouquières ce pauvre arbre creux qui devait héberger tout un écosystème avant que la tempête ne le laisse en lambeaux ; j’ai caressé doucement le bois, il était presque rouge, presque humide, il était vivant.

Cette année, je l’ai remarqué, il y a beaucoup de piverts. Ici, un pic épeiche près du lagunage d’Harnes – zoom au maximum, il béquetait à une trentaine de mètres du sol.

La grue de la plateforme multimodale chargeait Athena. Plus loin, je verrais pour la première fois la péniche Mc-Gyver 3 dans le port de Douai mais la photo que je prendrais serait à contrejour alors il faudra juste me croire.

À Auby, il y a des arbres à cormorans ; en voici un.

Et à Flers-en-Escrebieux, le soleil a peigné les nuages. J’avais des miettes de chausson entre les dents, ça m’apprendra, ce n’est pas vegan. Maintenant je suis si fatiguée que je pourrais dormir au bord d’une souille.

Il y a quelqu’un dans cet arbre. Vous le voyez ?

Il vit à Rouvroy – c’est devenu un pote, depuis le temps qu’on se côtoie et que je le complimente sur ses belles vocalises, qu’il lance à l’approche du soleil depuis son arbre au bord de la véloroute. J’essaie de mieux vous le montrer mais le soleil ne s’est pas encore levé (ce que le ciel très pâle n’indique pas, par un effet d’optique bien au-delà de mes compétences) au moment où je prends ces photos avec mon téléphone cheap et les mains qui tremblent un peu puisque je suis en pleine course à pied, donc c’est forcément très flou.

Mon pote le coq perché a semblé plutôt flatté quand je lui ai raconté cette anecdote : en khâgne, il y a presque trente ans, j’étais dans un internat dont les chambres minuscules étaient séparées par des cloisons qui ne montaient pas jusqu’au plafond ; le matin, il y avait une sonnerie à 6h30 mais j’étais presque toujours debout avant et je trouvais extrêmement drôle de réveiller mes camarades à 6h29 en passant à très fort volume sur mon lecteur de CD l’intro d’une chanson de Tom Waits, I’ll Be Gone, où l’on entend chanter un coq. J’étais littéralement pliée en deux, à l’époque, quand j’imaginais l’œil courroucé de mes voisines tirées du sommeil par un coq, pour leur deuxième année dans une grande ville puisque la plupart venaient de ce que les citadins appelleraient la campagne, à savoir de petites villes comme la mienne, où on entend effectivement des dizaines de coqs tous azimuts (j’adore, je ne m’en lasse pas). Je me souviens qu’une d’entre elles venait de Harnes, où je cours très souvent aujourd’hui, dans mon acte 3.

Mon pote le coq perché apprécie, lui aussi, de faire rayonner son chant le plus loin possible : on l’entend depuis les champs, à quelque 500 mètres.

Depuis une semaine, mes nuits ressemblent au ciel du jour, tourmentées, trouées, déroutantes. Je rêve beaucoup, les rêves foisonnent de détails. Il y a beaucoup de sangliers. La plupart du temps, je ne sais pas si je dors ou si je suis éveillée.

Des parallèles étranges s’esquissent.

J’ai pris la photo ci-dessous sans le savoir, ce matin, j’aime bien son aspect subaquatique inquiétant – ce sont en fait les pavots des sables qui commencent à pousser sur les flancs des terrils.

Le terril en exploitation face à 94 clignote toujours comme un vaisseau spatial.

Ma nouvelle passion pour le zoom dans le brasier de soleil levant.

Des graminées comme des fanons de baleine sur ce palier de 94.