Il y a deux types de vandalismes : le vandalisme légal (le plus destructeur, celui qui a les moyens techniques et financiers d’une destruction massive, la bénédiction des puissants et un costume vert tout neuf) et un vandalisme de petites frappes, qui effraie davantage parce qu’il n’a ni costume ni les dents de la santé ni discours qui ferait passer sa sauvagerie pour autre chose. Je répugnerais à évoquer une troisième catégorie et à désigner comme du vandalisme ce que l’on appelle aussi écoterrorisme ; de toute façon, il n’y en a pas trace dans le bassin minier, tandis que les deux autres types ont entamé à Fouquières-les-Lens une guerre des gangs, comme je l’ai découvert ce matin. Dès que j’ai pénétré dans la Quatrième Dimension, où je n’étais pas allée depuis plusieurs mois, je me suis dit Tiens tiens, ça sent la fin de la Quatrième Dimension, ici, ça sent les aménagements qui vont transformer l’un des sites les plus étranges du coin en promenade pour les familles :
De fait, on trouve désormais dans les 60 hectares des trois inextricables terrils de nombreuses tranchées, de nombreux tas et rochers anti-passage, de nombreuses chicanes en bois (le matériau vert par excellence : pour ne pas utiliser d’acier, tuez des arbres) que la mairie ferait bien d’ignifuger au plus vite, me suis-je dit, et en effet l’une des 73 barrières portait des traces de feu. Le plus effrayant est d’imaginer ce qui reliera les chicanes qui pour l’instant sont assez ridicules, isolées au milieu du paysage. Que ces restrictions d’accès soient une fin en soi ou seulement un moyen en vue de rendre le site attractif pour les dimanches après-midi, elles constituent pour les rares usagers actuels du lieu une atteinte terrible puisque ce sont pour la plupart des polytechniciens sur des quads et des motos, qui sèment des détritus et la terreur chez les lapins, les renards, les faisans, arrachent les branches et les délicats pavots cornus en poussant des hurlements (je les ai croisés bien des fois).
Mais ces jeunes gens, il ne faut pas leur chier dans les bottes. Ils ne vont pas se laisser déposséder de leur terrain de jeu, de leur parc au sens nourrisson du terme, sans craquer une allumette. Il aurait fallu commencer par ignifuger les engins même de la destruction paysagère.
Si seulement ces charmants jeunes gens pouvaient mettre leurs talents pyromanes au service de causes plus urgentes et brûler les engins qui abattent des arbres pour bétonner des terre-pleins, des parkings, je leurs offrirais des packs de kro.
Ce que j’ai fait, c’est que petit 1 j’ai sorti prématurément ma playlist Roadtrip, qui s’accroît au fil des ans depuis La Geste permanente de Gentil-Coeur, liste que je réserve habituellement à l’été (je ne le décide pas, elle s’impose à moi, quand mon juke-box mental se met spontanément à chanter cajun, folk, blues, etc.) et petit 2 je suis allée au sommet du 94, tôt le matin c’est chez moi parmi les canards, les lapins, les renards et de fait j’ai vu des empreintes des derniers, des petits culs blancs disparaître dans les fourrés, des canards se poser sur la mare du plateau supérieur et d’autres barboter dans une immense flaque d’un étage inférieur. Je suis restée là dix minutes à regarder l’aube se déployer, j’ai dansé. Puis il y a eu cette chanson intitulée Float et j’ai pleuré. Puis Yazmin Lacey a chanté Still et j’ai continué à pleurer. J’étais venue là, dans ce lieu infréquenté que j’aime tant, à cette heure où la lumière l’emporte sur le monde et où l’on se sent au cœur de l’univers, pour trouver un peu de paix ; mais face à cette beauté pure, j’ai pensé à toutes celles et ceux qui ne peuvent en jouir, enfermé.e.s, dans un corps qui ne répond plus, dans des hangars, dans des cercueils. J’ai pensé qu’un jour, le soleil même n’existerait plus. Et j’ai pleuré en dansant dans le grand jeu de l’aurore.
Lens : Une rave party sauvage attire près de 2000 participants, la police sur place pour encadrerdit la presse ce matin. La free party (je crois qu’on dit plutôt ça, de nos jours) devrait s’achever lundi matin, selon certaines sources, ce soir selon d’autres.
Je suis partagée entre l’agacement face à ces 2000 fervents amateurs de leur propre liberté qui prennent cent mille habitant.e.s en otage de leurs bpm sans invention, et l’amusement car, ce que la presse ne précise pas, c’est que la fête bat son plein à 500 mètres à vol d’oiseau du commissariat – et à 800 mètres de ma maison mais peu importe : comme tout individu souffrant d’acouphènes, d’hyperacousie et de misophonie, j’ai toujours des bouchons d’oreilles à disposition. En revanche, j’ai beaucoup d’empathie pour les habitants de sept villes environnantes qui se plaignent du bruit et des vibrations ; je sais que ce type de rythme répétitif peut être une torture pour les cerveaux qui ne sont pas gorgés de psychotropes.
Je m’intéresse un peu à la musique, y compris à des musiques telles que l’IDM (Intelligent Dance Music) et la club music expérimentale, j’écoute surtout des choses dont d’autres disent que ce n’est pas de la musique, aussi j’ai prêté l’oreille à ce que martèlent les pyramides d’enceintes (j’ai vue des photos de l’intérieur) et je dois avouer que celle-ci est d’une pauvreté remarquable, sans guère de variations et toujours les mêmes, à intervalles réguliers. Cependant, je préfère cent mille fois subir ça que de la variété des années 80, du rap pâteux pour plage arrière de caisse surbaissée ou des machins à guitares dégoulinantes de riffs ; au moins, je peux imaginer qu’il s’agit de grands travaux ou du passage simultané de nombreux trains.
Cette rave se déroule au sein d’un vaste site industriel de plusieurs hectares (…) particulièrement dangereux et complexe en raison de sa situation géographique (à proximité immédiate de l’autoroute A21 qui n’est pas grillagée, d’une rivière et de l’entreprise Nexans qui a dû cesser son activité en raison des intrusions), de ses toitures instables et de la présence de fosses, déclare la préfecture du Pas-de-Calais.
Franchement, j’ai fait beaucoup de teufs mais je n’ai jamais vu ça : c’est immense, il y a des stands de boisson, on dirait un festival ! confie quant à lui un participant.
Eh oui, bichon, et dehors la police est là pour s’assurer que tu ne te fasses pas mal en buvant ta bière. Alors que je ne te voie plus écrire ACAB ou Nike les keufs sous les ponts, ok ? Non, les policiers ne sont pas tous des bâtards, même pas vrai : ce sont de gentils messieurs doux et attentionnés. Pas du tout les brutes que l’on prétend, qui expulsent les réfugiés à coups de matraques, traînent des manifestantes par les cheveux et tirent sur la foule, énucléant des innocent.e.s. Ce sont des choux à la crème, de même que le sous-préf notre papa de cœur à toustes, qui dit Les organisateurs font courir des risques de sécurité à la jeunesse car ces locaux sont dangereux pour recevoir du public. C’est criminel… Intervenir serait extrêmement délicat, il y a des risques de chute. Choupis <3
On me taxera de conspirationnisme mais moi, je sais ce dont il s’agit. Les maires des alentours ne savent plus quoi faire pour rendre notre territoire attractif : diffuser Chérie FM dans le centre-ville de Lens ne suffit pas à le redynamiser (si on me demandait mon avis, j’aurais plutôt tendance à penser qu’il achève sa vidange), la signalétique poids lourd sur les berges de la Souchez n’a pas déclenché un afflux de touristes de toute l’Europe comme anticipé, mais une poignée de maires jeunes, jolis et tendance ont compris comment amener du sang frais dans nos petites villes sans prestige : en faisant croire à la jeunesse qu’ici elle est libre et révolutionnaire (sous l’escorte bienveillante des forces de l’ordre).
Et de fait, la jeunesse est venue en nombre, en camping-car, en combi Scoubidou. Celleux qui n’ont pas pu entrer ont passé la nuit assis.e.s en tailleur à même le trottoir, à écluser des Kro dans leurs ponchos péruviens, la capuche de chanvre jaune rabattue sur leurs dreads blondes, sous l’œil paternel des gentils policiers engoncés dans leurs voitures, moteurs allumés pour ne pas avoir froid à leurs petites mains. Je les ai vu.e.s ce matin quand je suis allée courir, JMJ, il n’y avait jamais eu autant de monde sur ces trottoirs, hors vide-grenier.
Le sens du vent n’a pas joué en la faveur de Lens cette nuit (bouchons d’oreilles) mais Noyelles a été plus au calme que la nuit précédente. Les oiseaux d’eau et les renards m’ont dit avoir dormi tranquilles et s’apprêtent à fêter leur libération puisque ce dimanche est le dernier dimanche de chasse pour cette saison (allez, le Chasseur Français, furoncle de l’espèce, on range son petit fusil, son petit camouflage et son petit gilet orange dans son petit trou de balle). Je suis sûre que la fête de mes ami.e.s oiseaux sera très bruyante, elle aussi, mais qu’elle n’empêchera personne de dormir et qu’elle sera pleine de trouvailles musicales réjouissantes. Youpi !
(oiseaux d’eau et traces de renards à 2,5 km de la fête libre)
C’était un rituel de couple et c’est en train de partir viral (oui, ce matin je suis d’humeur facétieuse aussi ai-je décidé de traduire l’anglais mot à mot) et désormais Nick (du label Horn of Plenty) nous envoie lui aussi ses M&P. Il est donc à l’affiche de ce treizième épisode 100% londonien de notre série désormais quasi culte, un numéro essentiel puisque 13 est vraiment un très chouette nombre premier.
Alors que le départ pour la Californie approche, je ne peux cacher une certaine appréhension – non que j’aie peur de ne pas passer la douane (« Qu’est-ce qui vous amène ici, Madame ? » – « Oh la la, c’est une longue histoire. Elle commence en 1993, quand je me prends de passion pour le cinéma classique hollywoodien – avant ça, j’étais plutôt Nouvelle Vague, j’aimais aussi beaucoup Wenders, par exemple, Alice in den Städten, Falsche Bewegung, plutôt les films de ses débuts, et voilà que je regarde mon premier Capra et… » etc., je suis prête à tout déballer) ; ce qui m’inquiète, ce n’est pas non plus la météo, ni le Big One, non, mais cette question lancinante : trouve-t-on des paires de chaussures dans les rues d’une ville où, paraît-il, personne ne marche ? En attendant, voici des M&P de Bruxelles, Londres et Sallaumines.
Tandis que mon amoureuse globe-trotteuse rentre à Londres
après une semaine dans ses Pouilles natales
je suis heureuse de passer trois semaines sans bouger de mon bassin minier (ce qui ne m’empêche pas de bouger beaucoup dedans), où je suis en train de finir les corrections d’un manuscrit dont je désespérais ; il suffisait de me poser un peu pour que mes pensées s’organisent. Du temps, je le répète : il faut du temps et de la concentration.
Munificence londonienne, cette fois, ou street offering, comme dit Valentina. As usual, les formats rectangulaires sont d’elle, le carré mien. Une nouveauté aujourd’hui : la narration fait son entrée dans cette rubrique. Elle est aussi triste que celle de Bambi, je préfère en avertir les âmes sensibles.
