Ce matin, j’ai couru chez les bourgeois de Brooklyn Heights et Dumbo. Chez moi, 95% de la population est noire, mais là, vous ne croisez que des bobos blancs – papa mal rasé, en bermuda, maman insipide et les quatre enfants : les églises en vomissent des flots ininterrompus sur les trottoirs étroits. Mais c’est beau, fleuri, bien entretenu, et c’est bordé par l’East River, dont on peut longer les berges assez longtemps, admirant la skyline de Manhattan et regardant sous les jupes des ponts – les ponts de Brooklyn, de Manhattan et de Williamsburg, dans l’ordre, du sud au nord (ou de l’ouest à l’est, ça fonctionne aussi). Sans vouloir me faire briller, j’ai bien failli gagner une course à laquelle je n’étais pas inscrite. Je ne cessais de dépasser allégrement des groupes assez denses de joggeurs fluorescents et il a fallu que je voie plusieurs fois des bénévoles en rose indiquer des courbes du chemin pour que je me retourne, intriguée, et m’aperçoive que tous ces coureurs portaient un dossard. Ensuite, j’ai retrouvé mes petites rues désertes et j’étais bien contente.
